París, oh mon Dieu.

Me son brotados los versos, bordados
en tela de papel, como ibérico
macho ante lo más pobre y lo más rico.
Sabedor de gorriones enjaulados.
De cuna y canas poeta, concordados
por hoy los dolores que prevarico,
por el golpe en París sin gozo idílico
donde agoniza el mundo. Y desarmados
armados de odio en potenciales locos.
Cómo callar las rabias en los poemas
que devuelven dardo corto sin prosas.
Por duelo y honor, y nos somos pocos
en querer que la sangre no haga eczemas
y las costras  sean espinas sin rosas.
Antonio Martinez de Ubeda
Parte del Ensayo. Francia, oh mon Dieu.
Dedicado a la poeta,Carmen Sánchez Cintas

 

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