Sunt locuri spre care mergi în fiecare zi, chiar dacă doar cândva, spre moarte îţi e dat să ajungi sau niciodată… locuri, atâtea locuri în care ai putea să mergi, dar nu ai cum să ajungi sau nici măcar nu ştii că există, ori îţi spui că sunt altele mai trebuincioase de făcut. Sunt fiinţe şi lucruri pe lângă care treci fără să ştii că sunt sau de care te minunezi o secundă în pasul tău grăbit. Sunt fiinţe şi lucruri pe care încerci să le eviţi… Doar despre unele poţi scrie în fiecare zi – eu nu ştiu dacă venim pe urmele lor sau ele ne urmează dintr-un nor sau o mare de suflete ce se leagănă la margine de timp. Dragostea e un aer ce ne face aripile mari şi lutul uşor, spun uneori despre oameni, văzându-i cum se avântă precum nişte vulturi cu corp de fluturi când iubesc. Ce vă face aripile atât de mari – am întrebat doi îndrăgostiţi care încercau să reziste unei pale de vânt iscat din senin. Nu ştim, au răspuns şi se priveau cu atâta dragoste… Am început să învăţ atunci şi n-am mai rostit niciun cuvânt. Erau un fel de fereastră în care priveam lumea ei de infinit, lumea mea de fiecare clipă şi-am ştiut – nu mai conta, de fapt, devenisem eu însămi un fluture cu aripile mari. Şi m-am îndrăgostit de o lumină licărind într-un geam ţesut pe la colţuri cu pânze de păianjeni şi insecte uscate. Era seară şi parcă se străduia să nu devină întuneric – un fel de semn rostogolit, auriu, ce muşca din umbra cenuşiu roşiatică ce se lungea în ferestre, viaţa muşcând din moarte… M-am îndrăgostit de un bătrân care ducea pe umeri cerul şi în mână fotografia ştearsă a unui copil; de o femeie tânără care îşi spăla umerii şi călcâiele cu rouă; de o frunză de carpen ce se legăna în soare într-un ochi de veveriţă; de un pantof stâlcit, pescuit din apa lacului la amiază; de o precupeaţă între două vârste, care vindea guvizi la colţul muzeului de artă; de un matematician complet incapabil să-şi aleagă o cravată; de o duzină de trandafiri legaţi cu rafie verde, liberă la capete ca două drumuri spre eternitate; de un stilou care n-a mai vrut să scrie tristeţi; de un editor care iubea şi ura ploile şi femeile; de o etichetă albastră desprinsă pe jumătate de pe o cutie cu agrafe de birou; de un tramvai care venea la aceeaşi oră pe o linie inexistentă; de toţi călătorii care spuneau că vor coborî la capăt de traseu în zori; de un suflet năuc în jurul sufletului meu cu o umbrelă şi o filă dintr-o carte cu poezii; de o copertă de caiet cu norişori şi copii cu umbreluţe şi stropitori. M-am îndrăgostit de un pianist undeva, într-o poveste; de vrăbii şi piţigoi ciugulind boabe de cer; de o magnolie înflorită la geam; de o sirenă de vapor şi de galoanele unui general de speranţe; de o mătură de nuiele care aduna ambalajele de caramele şi biscuiţi, coji de seminţe şi chiştoacele de ţigări într-o gară de provincie; de un inginer cu alură de mesteacăn gânditor; de o ramură cu gutui brumate; de o aşchie de lemn care amintea de bătrânii lutieri şi viori cântând seara la malul mării; de atâtea fiinţe şi lucruri m-am îndrăgostit… am privit în ele până la senzaţia de somn şi mi-am spus că sufletele, indiferent de reprezentare energetică, materială, sunt o pădure de păsări mari care se retrag spre apus, lăsând în urmă întinderi cărora doar ochii lor le-au ştiut da nume şi timp.

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Comentariu publicat de Mariana Fulger pe Iunie 7, 2009 la 11:28pm
je me suis éprise de tout….

Il y a des lieux vers lesquels tu te diriges chaque jour, alors que vers la mort, il ne t'est donné qu'une seule fois d’y aller ou jamais … des lieux, tant de lieux où tu pourrais aller, mais tu ne sais pas comment les atteindre ou bien tu ne sais même pas qu’ils existent, ou alors tu te dis qu’il y en a d’autres plus urgents à faire... Il y a des êtres et des choses auprès desquels tu passes sans savoir qu’ils existent, ou dont tu t’émerveilles une seconde dans ton allure pressée. Il y a des êtres et des choses que tu essaies d’éviter… tu ne peux écrire que sur quelques-uns uns chaque jour – je ne sais si nous suivons leurs traces ou si c’est eux qui nous suivent depuis un nuage ou d’un océan d’âmes se balançant en marge du temps. L’amour est un air qui agrandit nos ailes et allège l’argile – disais-je au sujet des gens- voyant comme ils se précipitent comme des aigles avec des corps de papillons quand ils aiment. Qu’est-ce qui fait vos ailes si grandes – ai-je demandé à deux amoureux qui essaient de résister aux pales du vent né soudainement. Nous ne savons pas, ont-ils répondu et ils se regardaient avec tant d’amour… alors j’ai commencé à apprendre et je n’ai plus articulé aucun mot. Ils étaient comme une sorte de fenêtre par laquelle je regardais leur monde infini, mon monde de chaque instant et j’ai su – mais cela ne comptait plus, de fait, j’étais devenue moi-même un papillon aux grandes ailes. Et je me suis éprise d’une lumière scintillante dans une vitre tissée aux coins de toiles d’araignée et d’insectes desséchés. C’était le soir et il semblait s’efforcer de ne pas sombrer dans les ténèbres – une sorte de signe roulant, doré, qui mordillait dans l’ombre gris écarlate qui s’étendait par les fenêtres, vie mordant la mort… je me suis éprise d’un vieillard qui portait sur ses épaules le ciel et dans sa main la photographie ternie d’un enfant; d’une jeune femme qui se lavait la nuque et les talons avec la rosée; d’une feuille de charme qui se balançait au soleil dans l’œil d’un écureuil; d’une chaussure éculée pêchée dans l’eau du lac à midi; d’une marchande des quatre saisons, entre deux âges, qui vendait des gobies au coin du musée des arts; d’un mathématicien parfaitement incapable de se choisir une cravate; d’une douzaine de roses attachées par un ruban en raphia vert, libre aux extrémités tels deux chemins vers l’éternité; d’un stylo qui n’a plus voulu écrire de choses tristes; d’un éditeur qui aimait et haïssait les pluies et les femmes; d’une étiquette bleue à moitié défaite d’une boîte d’agrafes de bureau; d’un tramway qui arrivait à la même heure sur une ligne inexistante; de tous les voyageurs qui disaient qu’ils allaient descendre au terminus au petit matin; d’une âme hébétée autour de la mienne avec une ombrelle et un feuillet extrait d’un livre de poésie; d’une couverture de cahier imprimée avec des petits nuages et des enfants avec de petits parapluies et des arrosoirs. Je me suis éprise d’un pianiste quelque part dans un conte ; de moineaux et de mésanges charbonnières picorant des graines de ciel; d’un magnolia en fleur à la fenêtre; d’une sirène de bateau et des galons d’un général d’espérances; d’un balai de paille qui ramassait les emballages des caramels et des biscuits, des coquilles de tournesol et les mégots de cigarettes dans une gare de province; d’un ingénieur à l’allure de bouleau pensant; d’une branche portant des coings veloutés; d’un copeau de bois qui me rappelait d’anciens luthiers et leurs violons jouant le soir au bord de la mer ; je me suis éprise de tellement d’êtres et choses… j’ai regardé en eux jusqu’à la sensation de sommeil et je me suis dit que les âmes, quelles que soient leur représentation énergétique, matérielle, sont une forêt de grands oiseaux qui se retirent vers le coucher du soleil laissant derrière eux des étendues auxquelles seuls les yeux ont su donner un nom et un temps.


*Traduction: Nicole Pottier

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